Наверняка у большинства девушек есть история отношений, в которой она не может разобраться и найти ответы. Всё было замечательно – даже лучше, чем замечательно, он казался лучшим мужчиной на планете, ради которого можно было и горы-то свернуть. Но ты всё равно рассказываешь подругам свою горькую историю, заканчивая её фразой: «Я была его идеалом, а он всё равно меня бросил».
Так было с тобой. Так было и со мной. Так было с нами.
В моей истории мы с ним и не должны были познакомиться. Он обращал внимание только на длинноногих и яркоглазых моделей, которых встречал в клубах и дорогих ресторанах. Нас случайно свёл случай и общий интерес к кино. При первой встрече мы поговорили всего 10 минут и обещали найти друг друга на Фейсбуке. Кто же знал, что он сдержит обещание.
Я сразу поняла, что ему нравятся интеллектуалки. С которыми можно поговорить на разные темы и услышать достойную точку зрения. Не буду врать, что хотела ему понравиться, хотя по фотографиям на Фейсбуке и восторженным комментариям под каждым постом я видела, что не вписываюсь в его типаж. Я симпатичная, даже привлекательная, но всё-таки не модель.
Однако это не помешало ему пригласить меня в ресторан. Мы тогда шутили, какое же это беспринципное клише – устраивать свидание на 8 марта. Старались вести себя максимально неромантично, чтобы не поддаться этому настроению, которое витало в воздухе. Я рассказывала про любые книги и Шри-Ланку, он – про Индию и музыку.
Я чувствовала, что рядом со мной ему комфортно. Он звонил, писал, приглашал повторить наш «неромантический» вечер, и я конечно же согласилась. Он был слишком притягательный, чтобы отказаться. Такой сильный, галантный, молчаливый, мне нравилось додумывать за ним мысли, представлять, как он, сидя на работе, вдруг вспоминает обо мне и набирает мне сообщение: «Привет! Я заеду за тобой в 8?»
Стоит ли говорить, что наши отношения быстро переместились в постель. Раньше я не беспокоилась о своих сексуальных навыках, а тогда, с ним, без конца нервничала, хотела быть на его недосягаемо высоком уровне. Я старалась – ради него.
Я стала ему готовить. Когда он заезжал за мной в 8, я всегда что-то ему приносила: чизкейк, панкейки, маффины. Всё должно было быть на уровне: его уровне. Он улыбался, хвалил меня и повторял, что я непредсказуемо прекрасна.
Мы проводили лучшие вечера вместе. Я слушала его истории, почти полюбила его музыку, даже предлагала гладить его рубашки. Сама же надевала идеальные платья, делала причёску и всегда была готова выйти с ним в свет.
Он любил обсуждать искусство. Мы сходили на выставку, где я блеснула своими познаниями, а он тихо усмехнулся, поцеловал и сказал, что каждый день открывает во мне таланты.
Мы покупали книги, гуляли всю ночь по центру, катались на лонгборде, учили китайский и смотрели в телескоп, но он ни разу не попросил меня остаться у него. Я старалась быть экстраординарной женщиной, которая умеет всё и при этом знает, когда нужно замолчать, когда засмеяться, а когда говорить – но так и не заслужила одну ночь в его квартире за эти многие месяцы.
Он часто повторял, что я умею его удивлять и воплощаю в себе десятки разных качеств, о которых мечтают сотни различных мужчин. Он говорил это так нежно, так убедительно, что я в это поверила, хотя сама никогда так не считала.
И, конечно, поверила я зря. Потому что эта мысль заставила меня становиться лучше, безупречнее. В какой-то момент я поняла, что я та, о которой он всегда мечтал. Я его идеал, о котором он подробно мне рассказывал.
И он действительно подтвердил это. Перед тем, как меня бросить. Он тихо поцеловал меня и сказал это невнятное «Я тебя не достоин», прежде чем уйти навсегда. Он оставил меня кусать локти, сходить с ума и проклинать свою идеальность, которая не подарила мне самые замечательные отношения, которые у меня только могли быть. Я его идеал, но он всё равно от меня ушёл.
Не находя ответа, я следила за его жизнью ещё много месяцев, как будто ожидая какой-то подсказки от Бога. Я думала, что пойму, в чём дело, когда увижу, с кем он будет встречаться после меня. Я ждала свою копию, ждала, что он выберет такую же – свой идеал, но он выбрал другую. Простую, ординарную и предсказуемую. Обычную, тихую, не умеющую готовить. С бледным цветом лица, невзрачными глазами и скромным списком талантов. Но с ней он был счастлив. По-настоящему счастлив. Так, как не был со мной.
И тогда я поняла. Мы можем сколько угодно говорить про свой идеал, но в конечном итоге мы ищем в человеке недостатки. Недостатки, которые напоминают нам о наших трещинках, родинках и линиях, сближающих людей по-настоящему. Мы ищем не безупречный набор качеств, а такого же небезупречного человека, каким являемся сами. Ищем угловатых, шершавых и выпуклых, которые заполнят пробелы в нашей душе.
И с этой задачей никогда не справиться идеалу. И я не справилась. Я нравилась ему настоящей, живой, с трещинками. А как только стала безупречной – другой, он потерял ко мне интерес.
