Нам свойственно с завидным постоянством возвращаться в прошлое. пройтись по фотокарточкам когда-то любимых глаз. изучить заново некогда знакомые до боли черты лица. возникает потрясающий когнитивный диссонанс. будто два сознания пытаются вместиться в одну черепную коробку.
Два сознания. первое, которое когда-то знало эти изгибы, ласкало эти изгибы, любило эти изгибы. и второе, которое абсолютно не узнает то, что сейчас перед ним. кажется, будто это было не с тобой, что ты просто где-то читала, слышала рассказ или может смотрела фильм, название которого давно вытеснили другие записки разума. и ты силишься вспомнить. кажется, что это очень важно — вспомнить. или это страх. если не можешь вспомнить, что чувствовала, значит не чувствовала вовсе, а значит, врала. врала самой себе. но боль не лжет, боль настоящая. а тебе явно было больно. об этом свидетельствуют шрамы на руках, когда ты в пьяном припадке пыталась найти вены, испытывая садистское наслаждение от жалости к самой себе. ты же плакала. ты же кричала в подушку. ты же обещала, что больше никогда. а потом всё снова. всё по кругу. другие фотокарточки в отделе воспоминаний, другие буквы в имени, но сценарий всё тот же, как будто разные актеры пробуются на одну и ту же роль.
Помню очень хорошо одну статью, в которой говорилось, что каждый мужчина побывавший в тебе, оставляет свой генетический след. но по факту, фиг с этой генетикой. мужчина, уходя, не оставляет тебе ничего, особенно, если ты отдала ему всё. и даже то, что ему было не нужно…
Нам свойственно с завидным постоянством возвращаться в прошлое. слишком часто возвращаться в прошлое.. возвращаться и возвращаться… как будто кто-то сломал кнопку репит.
