Так, бабьё! Сейчас я загашу все ваши «я не готова» и поведаю немного о любви. Пристегните ремни и давайте сделаем мёртвую петлю над вашими жизнями.
Короче, ты такая самоуверенная, разбросала всех мужиков на ринге, а теперь пьёшь вино в одиночестве и думаешь про бывших. Про тех, с кем спала и по кому скучала однажды, когда они уходили. Про тех, кому ты нравилась, но, будучи курицей, — просрала. Про мужчин-друзей, с которыми ты и твоё подсознание хотели замутить, но угадайте что. Про парней, которые ТЕБЕ в конце концов реально нравились, но ты не дала им шанс, потому что испугалась. И вот ты дрочишь свою голову то со смазкой, то без, а винишко-то заканчивается. «Чёрт вас всех, ну почему я сказала Лёшке «нет». Он же был готов для всего и даже больше. Был идеален, в отличие от меня, и даже моя глупая мать его любила», — ругает тебя одиночество и бутылка красного. «Короче, Лёша был самое то», — добиваешь себя ты перед сном и отрубаешься. Благо, ты так много пашешь, что даже без будильника подорвешься в 7 и не проспишь.
Ты сливаешь мужиков, будто говно в сортире, снова и снова, потому что постоянно чувствуешь, что «не готова». Ставлю сто баксов, тебе всё время непонятно, к чему эти очередные отношения приведут, но главное — к чему ты сама хочешь, чтобы они привели. Или готова ли ты открыться и рискнуть, получить удар — размотаться и превратиться из большого жирного клубка в тонкую нитку.
Все эти сомнения питали и питают механизм изоляции. Даже когда ты лезла на стену и сдыхала, как хотела любви — карантин был твоим выбором. Даже когда всевышний спускался лично, выкладывал на стол зафаршированного мужика и обещал тебе, что тот будет любить не хуже сына Божьего, ты говорила – «нет». Ну, потому что «не готова», думала ты.
Так, ну а теперь немного про любовь, и рубанём по правде электропилой. Первое, что ты должна понимать — любовь не очень-то в курсе про «не готова». И вы, девушки, и мы, мужчины, порхаем от цветка к цветку и ни черта не уверены в себе. И даже те, кто, казалось бы, собрали пазл, терзаются не меньше.
Нет никакого правильного времени для того, чтобы влюбиться, и уж тем более правильной тебя для влюблённости. «Я не готова, у меня карьера и прочая мутота» работает ровно до того момента, пока не придёт Он. Всё остальное — слова, смайлики и теории, чтобы загасить боль от неудачного опыта. Мы так любим оправдывать всё вокруг, что, если бы за это давали денег, мы тут все на личных вертолётах бы летали от Патриков до Цветного бульвара.
Просто ты недостаточно хотела. Всё так просто, что аж нелепо. Ну, вернее, возможно, ты и хотела в какие-то моменты, но, видимо, не больше, чем просто быть. «Просто быть» — недостаточно. Это как талант, который есть, но, если ты не будешь его развивать, всё останется на уровне «неплохо» и упущенных возможностей. Ты не была с этими мужчинами, потому что не желала этого по-настоящему.
Всё это время жизнь по-жестокому стебала тебя. Правда в том, что ты ещё не встретила того мужчину, который бы был готов быть с тобой, хотя сам «не готов». Вся эта бытовуха типа работы, которую ты хочешь пристрелить. Все эти друзья-нытики и невозможность платить за кредит. Весь этот страх влюбиться или разлюбить. Все эти расстояния шириной в скандал или дистанцией через материк. Всё это будет значить не больше, чем пук-пук или шмыг-шмыг, когда ты найдёшь Его. Того, кто заполнит твоё сердце и потечёт по венам другой жизнью. Вот ни хрена ты не сможешь сделать по этому поводу.
Это чувство накроет тебя как торнадо, и при этом ты будешь совсем не против. Расправишь руки, улыбнёшься и скажешь молчанием – «забирай». И даже если ты будешь сопротивляться, всё это будет выглядеть примерно как если бы человек на шлюпке посреди океана пытался бы грести зубочисткой. Вот так выглядит настоящая любовь.
И ты вдруг станешь резко готова, и каждое телодвижение будет верным. Вся ваша нелепость подойдёт друг другу, как ключ к замочной скважине, и дверь вдруг откроется. Вы ведь оба были не готовы, но любовь про исключение. Она не просит доказательств. Любовь — хитрец. Вы словно голые будете стоять посреди площади, и будет казаться, что любой зевака может заколоть вас пиками, но именно в любви вы в ничем не пробиваемой броне. Вы неуязвимы, и треск ломающихся стрел будет играть этюд счастья, пока вы целуетесь.
