Мне никогда не было много. Чтобы раз — и много счастья. Всегда чего-то не хватало. То не заработала. То не слишком поумнела. То — не туда переехала. Зря.
Нам кажется, что нам нужно много.
Что проще плакать в лимузине, чем в автобусе.
Что — вот тебе хорошо говорить. Потому что ты замужем, не замужем, много работаешь, не работаешь совсем, моложе, старше, живешь в Нью-Йорке, умеешь водить машину, говоришь по-португальски, купила квартиру.
Вот если бы у меня, я бы тогда.
И ещё — вот заработаю. Вот перееду. Похудею. Поумнею. И вот тогда.
А на самом деле всего-то и нужно — спать всю ночь, не просыпаясь. Чтобы балкон был открыт, и там, внизу, деликатно шуршал рогами троллейбус.
Утром кофе с сигаретой.
Чтобы на беговой дорожке в спортзале никого, и еще чтобы Кайли Миноуг играла «Love at first sight».
Открыть книгу ровно на той странице, на которой закрыл вчера. Или прийти домой с вечеринки и снять, наконец, туфли.
Или на даче проснуться раньше всех и на цыпочках выйти на улицу, а там солнце и ветер, и кот еще соседский пришёл и теперь ходит по мокрой траве, как дурак.
Или весь день мечтать о бокале вина, а потом встретиться с друзьями, пить и обниматься. И стол чтобы достался у окна.
Мне никогда не было много. Чтобы раз — и много счастья. Всегда чего-то не хватало. То не заработала. То не слишком поумнела. То — не туда переехала. Зря.
Жизнь моментна — я даже не знаю, есть ли такое слово — и можно не успеть добежать до лимузина, чтобы там, наконец, поплакать. Да и надо ли, и вообще, причем тут это.
Но можно себе простить то, что чего-то не умеешь или не доделал — потому что снять туфли, придя домой с вечеринки, всё равно будет в кайф.
И кофе.
И дача.
И вот еще весна вроде наконец-то настала.
На самом деле, нам этого хватит. Мне так кажется.
