«Я ничего не хочу, кроме твоих прядей на моём лице», — так бы начал любой романтик вроде меня, выпил бы 200, а затем закурил прямо в кровати. Лето подобно алкоголю: ублажает тёплым солнышком, и тот смягчает наказание. Но вот приходит она, честная осень, — и вся твоя боль отражается в холодных тучах над Москвой, которые вот-вот и обоссут элитное общество.
Моё лето похоже на ладонь, в которой линия жизни и счастья неприлично жируют, но я зажимаю ею беретту 92 и жму на курок. 9 мм целуют в сердце утопающего, который не доплыл 10 метров до берега, и наступает резкая осень.
Осень — это когда нож под твоим ребром и тебе уже ясно, что всё не к добру, но ты ещё смотришь ему в глаза. Ты пальцами понимаешь, что всё крайне плохо, но боль загасил шок, и надо принять главное решение — жить или испачкать собой асфальт и жадные на смерть газеты. Осень всегда откровенна.
Она хочет, чтобы ты сжал испуганные пальцы в кулак и победил себя или сгинул из ленты новостей навсегда. Осень про то, что пощадило лето. Именно осенью ты решишь, на что будет похожа твоя зима. Истеки кровью в грязную лужу или достань телефон, набери 112 и, пока едет скорая, реши, кому вырвать сердце и назначь деловую встречу на завтра.
